T entarás al mundo con pasos de ángel llorando lágrimas de carne; traspasando tu misma careta imposible que no es claroscuro ni penumbra, ni luz que borra todo simulacro de claridad imposible.   Inventarás milagros; ¡Oh, luminaria! de lo que nadie creyó, aflorara, azucena de muerte eterna, que en la conflagración inmortal renaciera santa; eterna, amada; con la respiración clepsidra, abandonada a un ser vivo de latidos.   Inventaras el verbo, el amor callado que traspasa al ruido, a la pólvora rugiente, al mal de azufre, para domeñarlo, como la Virgen María a la sierpe.   ¡Santa que eres y que nombras!, ¡el más maravilloso sueño! ¡que nace de la luz!, ¡y en luz de mar termina!; si únicamente duermes, para crearme, con la completa lucidez de quien calla todo lo que ama.   Inventaras el abismo al que saltar, a oscuras, si blandamente; si, plena en los oficios de ser alada,...

  Es probable que todos los bienes y dones que te sobren no alcancen para favorecer a todos los necesitados de la tierra. Pero una cosa es cierta: gracias a tu única moneda de pobre viuda, lo poco que ya no necesites, hará sonreír a la pobre viejecita que padece cáncer; ella, quien sufre de la orfandad de no tener ya nadie allá en la helada noche de la inmortalidad santa; ni mendrugo, ni sal para sus hijos; sonría, gracias a ti, por última vez, iluminando la primera Navidad en el cielo. Jack Farfán Cedrón diciembre, 16, 2025

    Ningún intelectual se debe a su terruño, ni a su morada o a su patria; no a las babas del reconocimiento; no a los lectores que nunca opinan un carajo, ¡no! Los intelectuales no se deben, en suma, a nadie, excepto a su trabajo. De seis a seis, sin excluir domingos. Mientras haya incendios, inundaciones, terremotos, bombardeos, deslizamientos, política; antes, mucho más debe trabajar, como un negro el intelectual. Las pocas horas que le restan del trabajo con el que se gana la vida; esas, debe aprovecharlas a toda máquina. Aquí, en esta dura pelea de natos escritores y máquinas pensantes no hay tregua, no hay descanso, no hay padrinos, no hay vara. Ni siquiera hay un plato rajado en que beber agua, como gato; o beber la luna de agua sobre el plato lechero. Si te atrofias como un nigromante, encerrado en la cueva de las sombras etéreas, ese no es problema de los otros; es sólo tu problema. La vida bulle, quema, arde, se incinera. Se están matando allá afuera. Pero ...

CANTÁRIDA Una flor traslúcida En medio de la catarata de luz Peina la rama tranquila en que estoy Ventiscas enfrente La otra ribera Liado moscardón Al pesar de horas secretas Una finísima chorrera aviva el transcurso Desde el oscuro destiempo Hacia el oro delta Donde urden qué paz montañas secretas El hielo del parlante pasado deglutido  Será por lis deshojando de días y días Si el lago calmo hereda del reflejo Sumo eco de voces Cantárida al fleje entre montañas de duda Y liliáceo dormido De orquídeas ¡Respirad el aire que dejas! ¡Oh, fortuna de los dones¡ Jack Farfán Cedrón noviembre 9, 2025

  CIRRO DE AMOR DORADO Te adoro mientras derrama su sangre el último cirro de la tarde, leal a ti, como un mitómano salvaje que emprendiera un viaje sin retorno; te adoro mientras recorro la carne viviente de tus labios, con la alegría de un ser enloqueciendo entre sus lágrimas. Te adoro con la sola bondad de una pluma sin peso, restando del átomo del aire que respiras, todo el amor que eres. Ante la ciega noche y sus bombardas azules, te adoro con la solariega canción del soplo, ¡Oh, amantes lejanos! Te adoro cuando no estás aquí, cuando me atas a tu bendito recuerdo, cuando ríes para que todas las alegrías nos circunden, cuando arde el tiempo mientras permanece la hora del exilio. Te adoro mientras la llama celeste une su santidad a la flama inextinguible, la del amor eterno como fugaz es el humo que se disipa entre las nubes etéreas. Porque de oro es el amor, te adoro cuando te contemplo, y tú, distraída; cuando siento tras de mí tus ojos amándome en silencio; porque amo todo lo...

N o tuvo pena, ni lágrimas rodaron por sus mejillas, encarnadas ya para aquella hora, en que la rosa estrangulada destella la armonía más perfecta en su arrebol. No hubo risas; más sí, una agradable charla, en que, del verbo la luz habita, y la luz le pertenece a un cuadro, donde un ángel los imagina. Inánimes, caminaron hacia la ciudad y sus espectros; y se asieron contra sus cuerpos yertos; allá donde las almas platónicas, en comunión con su doble, se besan, inventando la inmortalidad instantánea. Caminaron, hablando de lo que no existía; ahora, en este mundo, su mundo. Fue el paseo más hermoso que habían dado en sus vidas, en la hora ya sin tiempo que del amor nace, como brotes o tiernas alas. Rodeando la ciudad, como procesión de farolas coloridas; en medio de la noche impasible, sin perder sus pasos, juntos, como dos almas que se abrazan. El resto de la historia se la relatan a los colibríes las almas benignas de los Cedrón, quienes velan la casa de El Roble, en Huaquillas. Pero, ...