F loreces, nocturna, en el cielo de tu boca.   Qué reirás en tus pensamientos si la puerta al caer libera nuestros muros interiores, nuestros instintos más puros.   Revelará el cieno vuestros más sagrados besos, la rosa de los vientos, el sello del Rey David, la impura separación de cuerpos que al tocarse destellan sagrada luz al precipicio del mundo.   Otrora velarás por invernas salvajes de tus más hermosos sueños; otrora, en la estación donde aún pernoctan aquellos gatos el improbable destino de esferas en que reposa la música de estos mismos cielos; por donde damos un viaje tan blondo, que ninguno de los dos da por terminado.   Floreces, nocturna, como los últimos colores de las flores de palma, con el naranja incandescente de las puestas y lúdicos nacientes de ojos de agua; donde pernocta, donde yace un latido flujo de sangre aún viva, signo del amor absoluto. ©  Jac...

La poesía está donde no están los poetas. Férula para insanos, yace en los mercados del insomnio; acechante, redobla sus tam-tams en las estaciones con escalas polvorientas, en las plazuelas, en el bus, en un taxi; en una biblioteca durante la tristeza que la palma de la mano bate, como diciendo adiós. El que se queda lleva la peor parte. Temblándole los labios, es la misma poesía una persona a la que no se le disipa la tristeza. Pero la poesía, animal ubicuo, agazapado, camuflado, acechante; ora con aplomo, ora una entelequia, no es lo que vuestros ojos ven, sino lo que están a punto de evidenciar. Repta bajo los alféizares, bebiendo de la Luna, cuya luz entra por la ventana; baña al soñador, se embelesa con el “Ave María” de Schubert, corre hasta el cansancio con “El Rapto de las Valkirias” de Richard Wagner. Poesía que no llegas a tiempo, que te escabulles entre tantas muchedumbres. Santa, a ratos, cuestionable por los cuerdos; santuario de los pobres poetas donde se pierden, de tan...