T entarás al mundo con pasos de ángel llorando lágrimas de carne; traspasando tu misma careta imposible que no es claroscuro ni penumbra, ni luz que borra todo simulacro de claridad imposible.   Inventarás milagros; ¡Oh, luminaria! de lo que nadie creyó, aflorara, azucena de muerte eterna, que en la conflagración inmortal renaciera santa; eterna, amada; con la respiración clepsidra, abandonada a un ser vivo de latidos.   Inventaras el verbo, el amor callado que traspasa al ruido, a la pólvora rugiente, al mal de azufre, para domeñarlo, como la Virgen María a la sierpe.   ¡Santa que eres y que nombras!, ¡el más maravilloso sueño! ¡que nace de la luz!, ¡y en luz de mar termina!; si únicamente duermes, para crearme, con la completa lucidez de quien calla todo lo que ama.   Inventaras el abismo al que saltar, a oscuras, si blandamente; si, plena en los oficios de ser alada,...

  Es probable que todos los bienes y dones que te sobren no alcancen para favorecer a todos los necesitados de la tierra. Pero una cosa es cierta: gracias a tu única moneda de pobre viuda, lo poco que ya no necesites, hará sonreír a la pobre viejecita que padece cáncer; ella, quien sufre de la orfandad de no tener ya nadie allá en la helada noche de la inmortalidad santa; ni mendrugo, ni sal para sus hijos; sonría, gracias a ti, por última vez, iluminando la primera Navidad en el cielo. Jack Farfán Cedrón diciembre, 16, 2025