NAVIDAD DE LA ABUELA   Foto : Eduardo Farfán P ara cuando volviéramos todas las abuelas nos habrían puesto la última vela que las acompañaba, habrían puesto un mantel blanco a la mesa y una cena escasa, pero llena de Jesús.   Seguramente nosotros estaríamos enojados con los hermanos recién llegados, con la discusión progenitora calando en la neurosis, al otro extremo de la Tierra.   Podríamos haber imaginado en nuestro insomnio al trabajador infante corriendo al encuentro de la Natividad, con una luz de bengala en la diestra fraterna, callosa y con una sonrisa mordiendo las orejas.   Hace ya horas habría nacido Jesús, allá en un tiempo lejano que torna solitario con el viento que acompaña y sopla la nariz roja de la abuela y la trenza recogida del perdón hacia los nietos ausentes, corazón.   Hacia la 1 se recoge la abuela y el peso de los muertos no la deja dormir. La puñalada abre una herida a...

  De pie al cadalso de las transformaciones   A rdiendo en la cumbre del secreto más puro, entregado a la maravillosa estación del dolor a cuentagotas; el dolor que se soporta y se disfruta, bajo el epítome de la palabra que estalla en el culmen dipsomaníaco, palabra libre de presa, dispersa en los claros, como espejos sobre las lomas de la ira.   Los ojos alcanzan infinito estelar, deslumbrante noche. Negra sobre negra, alba ritmando sincronizados dedos redoble, a ectopausas, redoble.   Pregonar, asilado en la premura, el vuelo desesperado, en llamas. Estados de gracia que componen el más puro rodar de cruces.   Viviremos, en un pie, el cadalso de las transformaciones, mientras ríos tormentosos después de las borrascas negras, espanten almas en cadena, velas por nosotros enfiladas. Blancos cementerios cuya oscilación allá arriba, casuarinas fantasmas enlucen.   Agonía de los que aún respiran, de aquellos mares celestes que la imaginació...